Нереальность удивительно пластична
Я не говорила вам никогда о своей мечте?
Как будто на дворе - летний вечер, и только что прошел дождь, и в воздухе - теплая свежая морось, а под ногами - темно-серый и шершавый мокрый асфальт. Я иду по этому асфальту, цепко и пружинисто ухватываясь за него подошвами. Во всем теле - приятная легкость, мышцы разогреты и послушны, глаза широко открыты, ноздри невольно расширяются от удовольствия вдыхать чистый воздух, пахнущий пылью, прибитой дождем. Мне тепло и уютно в любимых драных джинсах, удобных кроссовках и тонкой ветровке с капюшоном, накинутым на собранные в хвост волосы. Кругом тишина, которую не нарушает ни вой автомобилей, ни гудки локомотивов, слышны только мои шаги, да деревья вдоль дороги шелестят кронами, роняя на землю тяжелые капли, позабытые в спешке дождем.
Рядом со мной медленной рысью трусит собака. На ее шерсти мельчайшими шариками осела морось, поблескивающая серебром в свете фонарей. Она как раз такого роста, чтобы можно было, не нагибаясь, провести ладонью по ее спине, оставив на ней широкую влажную темную полосу. И тогда собака поднимет большую голову и заглянет в глаза спокойным, все понимающим взглядом.
Только ничего этого никогда не будет. Потому что, чтобы это было, нужно, чтобы никого на свете не осталось.
Мне очень странно слышать от некоторых, что я - экстраверт и холерик.